histoire&caractère du personnage qu'il vit depuis l'incident → 30 lignes minimum. un petit conseil pour le caractère : n'oubliez pas sa réaction face à l'incident

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« Cassiopée ? Il faudrait me rendre vos croquis au plus vite. » « Bien sûr. » Les croquis. Pourquoi j'ai choisi d'étudier le dessin, moi ? J'ai l'impression que j'ai jamais touché un seul crayon de toute ma vie et pourtant quand je suis devant une feuille, tout vient tout seul. C'est une sensation vraiment étrange, comme si je dessinais depuis des années, que vraiment je prenais du temps pour m'améliorer mais en réalité pas du tout. J'ai pas tellement le temps, ni l'envie aussi. Mais il faut bien que j'étudie quelque chose du moins je pense. Puis c'est comme tout ces rêves étranges que je fais en ce moment, comme si c'était des fragments de vie, de ma vie. Mais je ne me rappelle pas de tout ça, alors c'est peut-être la sensation de déja vu ou quelque chose du genre. C'est vraiment prenant, mais le pire c'est quand on croise des gens dans la rue, qu'on n'a jamais vu, fréquenté ou quoi que ce soit mais on sait leur prénom, leur âge et une part d'eux. Je me dis que c'est moi qui délire, que c'est les restes d'une soirée trop arrosée mais... D'un autre côté, j'ai un gros doute. Mais j'essaye de ne pas trop y penser, j'ai pas envie de passer pour l'un de ces paranos même si je rejoins des fois leurs pensées.

Et puis y'a ce garçon aussi, Sacha. Alors lui, je crois que c'est vraiment le plus intriguant dans l'histoire. Dès que je le croise, c'est même pas une décharge que je reçois, c'est plus que ça, comme si je lui étais redevable de quelque chose, la sensation de le connaître sur le bout des doigts, d'avoir partagé beaucoup de choses avec lui mais également qu'il sait des choses sur moi, comme si l'on pouvait se compléter d'une façon ou d'une autre tous les deux. Et comme il m'intrigue, j'essaye de faire de mon mieux pour me rapprocher de lui, sans pour autant attirer les regards et les questions. Je crois que j'ai jamais été une personne très discrète malgré tout : mes yeux me trahissent sans cesse. Je croise quelqu'un que j'ai l'impression de connaître, je peux m'arrêter en plein milieu de la rue et la fixer pendant quelques minutes, avant de faire demi-tour, l'air de rien. Ce qui est le plus étrange chez moi, c'est ces cicatrices que j'ai sur le corps : je n'ai aucune idée de comment elles sont arrivées ici, j'ai jamais fait carrière en tant que cascadeuse professionnelle, du moins que je sache. Parfois il m'arrive de faire des rêves vraiment étranges, je me réveille dans la nuit en hurlant avant de fondre en sanglots, des rêves dans lesquels on me bat. Mais c'est juste des rêves, c'est pas la réalité, non ? Alors j'essaye de me changer les idées comme je le peux, en dessinant par exemple. Oh, et je vis avec ma mère, mon père, je ne le connais pas. Et puis ça ne m'intéresse pas tellement non plus. J'ai un toit, de l'argent alors pourquoi chercher plus loin ? Je n'ai pas à travailler, ma mère subvient à tous mes besoins quasiment. De temps en temps, je travaille dans un bar les week-end, de façon à avoir un peu plus d'argent, juste comme ça. J'ai pas tellement à me plaindre alors oui, il y a des choses que je juge étranges, mais ce n'est pas pour autant que ça me ruine le moral. Du moins, pour l'instant.

résumé de l'histoire&caractère du personnage avant l'incident → 30 lignes minimum.
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« VIENS ICI, DÉPÊCHES-TOI CASSIOPÉE ! » Le cri strident de mon père me rendait folle, m'effrayait. Recroquevillée sur mon lit du haut de mes huit ans, je serrais mes genoux contre ma poitrine en essayant de respirer calmement et surtout arrêter mes tremblements. Je ne pouvais ni crier ni même pleurer, j'attendais. J'attendais que mon père rentre dans ma chambre et passe ses nerfs sur moi, comme quasiment tous les soirs. Je ne connaissais pas la raison, enfin, tout ce qu'il me disait, c'est qu'il détestait mes yeux « Bien trop bleus. Comme ta mère. Tout ça c'est de ta faute. ». Qu'est-ce que j'y pouvais moi ? J'entendais les pas de mon père sur le plancher, avant de voir la poignée s'abaisser, et là, je ne pus retenir mes larmes. Calvaire incessant, je n'espérais qu'une chose : mourir. Partir d'une façon ou d'une autre, pour aller n'importe où mais surtout loin de tout ça. Fuguer m'était impossible, j'avais eu le malheur de le faire une seule fois, et ça m'avait servi de leçon. J'avais enduré ça jusqu'à mes dix ans environ, avant que ma mère ne décide d'apparaître en plein milieu de ma vie. Pourquoi maintenant ? J'en savais strictement rien, mais je ne cherchais pas à comprendre, je ne lui en voulais même pas de m'avoir laissée avec mon père, je ne voulais pas passer ma vie dans la rancœur.

Je n'ai pas appris à connaître ma mère par la suite, elle est venue me chercher en Grèce, et nous sommes venues nous installer à Santa Fe. J'avais un endroit où dormir, je mangeais, je grandissais et me reconstruisais comme je le pouvais surtout, mais les quelques cicatrices que j'avais sur mon corps ne m'aidaient pas réellement. Il m'a fallu deux ans pour apprendre à reparler, à sourire, à vivre. Bien sûr, je n'ai pas oublié mon histoire en Grèce, mais je me contentais de ne pas y penser et surtout de ne pas en parler. J'avais même réussi à me faire des amis. Je parlais très peu, je n'accordais pas ma confiance mais je n'étais plus seule, c'est tout ce dont j'avais besoin, savoir qu'il y avait du monde à mes côtés. Une période calme dans ma vie. Je n'avais pas de dialogue avec ma mère, et c'est peut-être à cause de ça que après, j'ai doucement sombré. Peut-être pas, je sais pas tellement, ptêtre que je l'ai cherchée cette autodestruction.

Vers mes seize ans, rien n'allait plus. Je ne dormais quasiment pas, ou le peu de fois où j'arrivais à m'endormir je me réveillais en hurlant dans mon lit, en me tordant de douleur. Des cauchemars qui oppressaient mon quotidien, des douleurs éphémères, le passé qui refait surface. Je devenais folle, me renfermant à nouveau quitte à devenir agressive et froide, redevenir la petite fille grecque. « Cassiopée, parle-moi mon ange... » J'entendais ma mère, elle qui ne se préoccupait pas tant de moi qui venait de m'appeler "mon ange" ? Je devais être dans un sale état : teint blafard, yeux plus foncés qu'à l'habitude et rougis, je ne vivais plus, hantée par mes pensées et surtout mon passé, j'étais au fond du seau.

Dix-huit ans. Les "crises" comme je les appelles, s'espacent : faut dire que je faisais tout pour les oublier, en commençant par boire et fumer principalement. J'étais dans une école de dessin depuis trois ans, mais cette année fut la pire de toutes pour moi. J'avais perdu la motivation, j'attendais plus rien de la vie, je m'atomisais le cerveau a longueur de journée pour essayer d'oublier tout ce que je peux ressentir, que ce soit du bon ou du mauvais. Le dialogue avec ma mère est plus que rompu, mais elle me laisse encore habiter sous son toit. Moi qui ne voulait pas éprouver de rancoeur ou quoi que ce soit qui s'y approche, c'est totalement raté. Comme moi. Je lui en veut de m'avoir laissé plantée en Grèce avec un père qui me battait, venir me chercher après dix ans d'absence. Elle aurait mieux fait de m'y laisser là-bas, j'en aurais fini bien plus vite je pense.

Et puis on arrive à dix-neuf ans et un nouveau changement. Une rencontre surtout, qui fait tout basculer. Le bonheur à portée de main, la confiance retrouvée. Sacha. Cinq lettres qui représentent ma survie et tout ce que j'ai maintenant. Y'a pas d'histoire à raconter, je saurais pas vous dire comment on s'est rencontrés vraiment, comment on a fait connaissance. Spontané. Le coup de foudre ? Je sais pas si on peut appeler ça comme ça, mais ça doit y ressembler, oui. Il m'a sorti de la drogue, restant des nuits entières à mes côtés quand j'avais une sorte de crise d'angoisse. Il est le seul à savoir que j'ai été battue dans mon enfance, je raconte en général que gamine j'étais cascadeuse, mais ce speech a pas marché avec lui. Il m'as faite craquer. Mais je trouve tout ça malsain avec le recul. Bien sûr, je suis folle de lui et c'est bien ça le problème, je sais que si il part je ne serais plus rien. Ça fait très passionné et cliché de dire ça, j'en suis consciente mais... Je peux pas vous expliquer ce que je ressens. Sacha, j'ai juste besoin de lui, comme il a besoin de moi.